Cela n’est pas grave tu sais. Cela n’a pas la moindre importance, même si cela saigne, cela n’est rien. Ce n’est pas douloureux. Cela… ce n’est qu’une toute petite veine ouverte, même pas de quoi remplir une cuillère à soupe, pas de quoi paniquer. Le couteau encore entre les doigts, le jeune homme éclate de rire, un rire d’enfant, bien loin de celui auquel on pourrait s’attendre en voyant pareille scène. Non, c’est seulement un rire frustré, qui rejette le stress au loin, un rire qui n’a rien de dément, un rire qui soulage, un rire innocent. Et, quelques larmes fines et brulantes s’échappent du coin de ses yeux, puis se mettent à rouler jusqu’aux tempes.

« C’était donc rouge ! Comme le rubis. Et il empeste le fer oxydé.»

Il continue de rire mais tremble un peu. La douleur, il ne la connait pas vraiment, tout juste une vague connaissance. Il y a pourtant déjà gouté à plusieurs reprises. Pourtant, aujourd’hui, il n’en perçoit pas le sens, le principe. Il l’a déjà croisée, comme l’on croise un vieux camarade de classe dans la rue, sans y faire attention car on ne le reconnait qu’à peine. Il a oublié son visage, son gout, il a oublié la force surprenante que peut avoir une si petite égratignure, il est comme un enfant qui ne sait pas encore juger de la gravité d’une blessure. Il répète : « ce n’est pas grave ». Mais au fond, au fond, il ne sait pas, il a peur, au fond.

Un bruit dans le couloir et voilà que le couteau glisse des doigts et atteint le sol avec un petit bruit métallique tandis que Samuel se tourne vers la porte qui s’ouvre. Un jeune au teint pâle, très grand, au regard méprisant et à la lèvre en sang entre dans la pièce et disparait derrière une autre porte, plus petite. Quelques secondes plus tard un bruit d’eau qui coule retentit. Ah oui, nous étions aux toilettes. Samuel lâche le miroir des yeux, se baisse et ramasse l’ustensile puis s’en va errer dans les couloirs. Il a croisé d'étranges escaliers, en colimaçon, il a eu envie de les emprunter et il est monté monté monté… Jusqu’à se demander pourquoi il montait si haut. La réponse fût évidente, il devait y avoir, à l’origine de l’acte, une raison parfaitement logique, un but, et il l’avait seulement et comme toujours oublié depuis. Il continua donc de grimper sans même savoir qu’il ne montait en fait pour rien.
Il arriva ainsi, en nage, essoufflé comme jamais il ne l’avait été au sommet d’une tour, son canif toujours en main, replié. Il s’appuya contre le mur, pestant, crachant, rageant contre une potentielle personne ayant pu l’obliger à monter là-haut. Il agressa le premier (et l'unique) venu. Un jeune garçon dont le visage restait flou aux yeux de Samuel, car trop loin (et qui plus est, la sueur lui picotant les yeux il les gardait plissés).

« Toi là ! Dis-moi un peu c’que j’fous ici ! Bordel ! »

Le CD entamait cette chanson lancinante et douce. Qu'avait-elle de spécial, au fond ? Pourquoi y revenait-il chaque jour, à écouter ce CD en tournoyant au rythme des moulins de son âme, tel le titre de la chanson ? Dusty Springfield commença à accélérer le rythme, tandis que l'accompagnement s'intensifiait et de nouveaux instruments faisaient leur apparition, toujours avec ce même motif en cercle que l'on devinait tout du long.
Oui, pourquoi était-il toujours là, à tourner, les larmes aux yeux, après chaque vision de l'horreur que devenait la psyché humaine, témoin souffreteux et quasi-asphyxié par ses visions ?
Il tournait et tournait autour de la chambre, évitant élégamment les différents objets disposés dans une anarchie sans nom, en totale opposition avec la dimension apaisante et apaisée de la chanson. Les larmes lui montaient aux yeux. Il porta sa cigarette à sa bouche et en inspira une bouffée tout en se laissant tomber sur son lit, puis étendit les bras. Machinalement, après que la chanson se soit terminée, il la remit.


Une douce torpeur s'empara de lui. Quel jour était-on ? Cela était-il important, au final ? Quand on avait vu l'immensité de l'inconscient collectif, quand on y avait vu la déchéance humaine et qu'on avait été atteint par celle-ci, était-ce important ?
Bien sûr que oui, puisqu'il était un Voyageur. Et non une Voyageuse. Chaque minute comptait, pour lui. Les femmes avaient l'éternité, elles pouvaient se mouvoir à leur guise, danser majestueusement, entamer avec les songes le ballet d'une nuit d'été autour d'un aulne sur la butte-aux-fées. Pour les hommes, rares, il ne s'agissait que d'un tango perpétuel avec la mort. Un flirt défendu, obscène contre-nature. Les hommes dominaient le monde réel, mais les femmes... elles, dominaient celui des Rêves.

(Windmills of your Mind- Dusty Springfield)

(Sandman T2 : The Doll's House, Neil Gaiman)


(Going On - Gnarls Barkley)


« Toi là ! Dis-moi un peu c’que j’fous ici ! Bordel ! »