La Dame Forêt.

Élégante et distinguée. Tréant efféminé et paresse composée. Ses bras branches recueillent oiseaux en quête de paix et pendus aux desseins esseulés. Ses formes incurvées relief. Nuque en torsion, visage à demi-caché. Yeux clos. Doigts sculptés. Divine ritournelle que le son de sa voix, vent. Zéphyr bravant les défenses des curieux et des ébahis, en mal de viande. Ses hanches fines. L'arbre respire ce qu'il ressent, à défaut de posséder l'art de la voix. Ses hurlements sont des souffles preux, ses pleurs des marches libres et vaines de toute substances. Des pas qu'on ne peut suivre. Les ongles longs. La peau écorce. Les cils feuillages. Lianes capillaires sensibles au toucher. Évocation du désir entre les stries de son buste tronc, glissant dangereusement entre, sur ses cuisses. Les pieds racines enchevêtrés, superposés, malades, malheureux. Comme cloués. Le sang sève qui roule à la moindre éraflure. Les mains silences, posées sur sa bouche taillée, artisanat précieux. Pas de vanité. Un corps en soi, un corps pour soi. On ne sculpte pas un arbre, il ne nous sculpte pas non plus. On s'empare de l'essence sylvestre, on la fait ressortir. On taille ce que l'être fait sentir. On creuse le secret de l'arbre. Qui inspire. Qui expire. Une forme de bois et de sève, de chair et de sang. Nombril discret. C'est en écorchant que l'on montre. Que l'on voit. C'est en tailladant que l'on fait vivre ce que l'on trouve. C'est en extirpant les organes du corps fondamental, premier, que l'on transforme, que l'on trouve la beauté éclatante, mirifique, sempiternelle. Il faut souffrir pour obtenir ce que l'on souhaite. S'entailler les délicieuses reliures mosaïques des clavicules fraîchement sorties de leur monde d'oubli et de mystère. La voix de l'Arbre qui hurle ses douleurs. La brise s'affole. Les racines se crispent. L'écorce rompt. Le papier naturel se flétrit, les bois des cerfs qui s'écrasent contre le solide défont leur emprise. S'écartent. S'éloignent. Les tremblements cessent. La sève coule et le coeur de la sylve, corrompu, recroquevillé, blessé et souffreteux, vient à la surface. Les feuilles s'inclinent, se rétractent, rouillent, pourrissent. La sculpture est faite. La Dame Forêt est née. L'Arbre est mort. Mais rien ne vaut la poitrine de la Dame Sylve.
La poitrine divine, nue, la taille fine, le ventre rond.
La Dame Forêt qui pond.
Le reptile, ovipare.

Il dit que c'est bien pour elle. Elle n'a personne à qui se référer. Alors elle l'écoute.
Vir Tanadahl. Aucune idée d'à quel point cette oeuvre pouvait changer un homme, il avait toujours été comme ça. Depuis le début. Aussi nocif qu'une religion sans aucun doute. Aussi bénéfique qu'elle, d'un commun accord logique. L'arbre. Etudier les cris de l'arbre. Une suffisance extrême. Une présence peu justifiée d'une pensée telle dans les environs. Un temple à la mémoire de ceux qui y sont restés. Louable, vraiment. Un cimetière, en somme. Juste ici. On ne voit pas les sépultures, il n'y en a pas. Des fleurs, seulement. Des offrandes. Baumes, enduits, bougies, encens, feux. Chrysanthèmes et couronnes colorées. Des fleurs partout. Écosystème recréé, renaît de ses cendres. Des cendres. Par extension, des feux, et des cendres. Nourriture, parfois. Urnes brillantes vide, langues de dragon, giveboises, lys des montagnes. Peluches. Jouets. Tissus. Un violon, au loin. Une lyre, en réalité. Les ritournelles de la harpe qui jouit de sa plénitude en ces lieux calmes, paisibles. De la boue. Des flaques. Il a plu, cette nuit. Elle le sait, elle était là. Ses cheveux avaient eu le temps de sécher d'eux-même. Quoi qu'il en avait été à présent, elle ne s'en serait pas occupée. Dehors. Les brindilles et la terre contre elle, dans ses draps, entre les brins de sègle de ses cheveux. Coiffure de harfreuse. Coiffe celte. Certaines fleurs sont fanées, d'autres resplendissent. Ils ne sont jamais bien loin, sans doute sédentaires. Les pétales s'éparpillent sur l'herbe, frisson, caresse. Son dos se redresse, se cambre. Les yeux qui refont surface, l'espace d'un instant. Le paysage, une fois le soleil sorti de sa torpeur, resplendit.
Ne rien toucher. Ne rien déranger de ce qui se trouvait en ces lieux de paix et de sérénité. Laisser la vie suivre son cours au même plan que la nature garder ses droits. Une philosophie de neutralité affligeante, de stoïcisme pur. L'absence de parole lorsqu'il s'agissait de culte. La tempérance et le commun accord, la conciliation de tous face à un spectacle aussi grandiose que celui-ci. Une seule et même voix. Le vent qui s'élève au-dessus des cimes, emportant avec lui les souffles épars des créatures vivantes, des êtes pensants, le parfum des pollens mêlés, propulse les insectes volants, les vivants ailés. La borée, la promesse d'un avenir commun. Jamais l'un sans l'autre. Le suroît qui frise l'ineptie de tant de naïveté. Les spirales. Les cercles. Les sculptures. Les peintures. Le calme plat. L'inaction.
Un serpent, intrus, avait avalé un oeuf, pendant la nuit. Sans aucune peine.
Pendant qu'elle mirait la beauté diaphane de l'art Elvhen, humble et sans public, créant la Dame Sylve portant les âmes abandonnées par leur corps, reposant juste en-dessous de son ventre gonflé.
Il y avait des offrandes. Parmi elles, des sacs de jute, des pierres précieuses, des matières premières, et un placenta.
Ce qui avait tout l'air d'être un placenta.

Pédophage émue, je suis l'autre, je suis pudique, je ne me souviens de rien et je ne veux me souvenir de rien.
Le dos des mains qui couvre les yeux. Les doigts éventails. Souples, mobiles. L'être qui tend la main sans qu'elle ne soit rattrapée. Toucher les doigts. Mordre le nez. Le ventre rond qui s'agite. Les secousses. Tremblements. Stupéfaction. Peur. Terreur. Horreur. Béhémoth qui expulse l'être de toutes les craintes, Premier-Né, Forcené.
L'ignorance était la pire de toutes les souffrances. Il était parti chasser pour aider les femmes du clan, solitaires depuis que leur maris guerriers avaient quitté les sentiers balisés pour traquer la bête sauvage qui avait déchiré le bas-ventre de Mori, brisant tout espoir de la voir mère d'un brave être de la pinède, ou de la voir respirer, simplement. Cela avait rendu fou Volveso, son amant, fou de rage. Il conduisait les troupes à la recherche de la bête, prêt à s'habiller de sa peau et à dessiner ses peintures de guerre avec son sang. Il s'agissait, sans nul fantaisie possible, d'un nouveau tour du Malin. Qu'elle ne connaissait que trop bien. Lui, il n'en savait rien. Il aurait sans doute voulu, mais elle se refusait à lui faire partager son exquis travail de réflexion. Il ne comprendrait pas. Il ne voudrait pas comprendre. C'était sans doute mieux ainsi. Il tremblait en parlant de cette histoire. Le clan projetait de fuir la région si la bête n'était pas retrouvée, puis exécutée. La direction du pensionnat elle-même avait quémandé la surveillance approfondie de la zone, de peur de ne voir l'affreux venir cogner aux barreaux des fenêtres. Nul n'avait idée d'à quoi il ressemblait. C'était gros, ou ça avait grandi. Qu'importait, c'était dangereux. Si lui était accueilli comme un frère, elle n'avait pas le droit de pénétrer l'enceinte de la tribu. Aussi, elle veillait sur la stèle de Mori en attendant les obsèques classiques et personnelles, une fois l'être aimé de retour. La mort chez eux était une des merveilles de ce monde. Lui ne serait pas de cet avis.
Après tout, c'est de cette façon qu'il est devenu orphelin.

Les dieux veilleraient sur eux. Il était temps de rebrousser chemin.
Le retrouver, peut-être.

Les jambes tremblantes. L'orgueil en moins. La robe n'a rien. Déchirée, ce n'est rien. Il suffira de coudre. Comme on recoud une plaie. Le vert lui allait à ravir, d'après lui. C'était une façon de voir les choses. Une main lasse, la terre qui s'en va. Quitte le corps pour reprendre possession du sol confortable. Les talons chaussés. Escarpins étrangement solides qui ne s'étaient encore jamais cassés au contact de la forêt. Équilibre traître, ses pieds habitués. Égratignée, rien de grave. Les yeux cernés de noir, les bois entiers dans ses cheveux. Poésie emmêlée, sans effet. Élastique oublié. Crins lâchés. Des parasites sur tout le corps, l'eau se chargerait de les enlever. Il fallait rentrer.
Un coassement gracieux et pernicieux, les pupilles vers le bas. Elle était mignonne. Toute verte. De gros yeux noirs, globuleux. Elle sautillait, bondissait. Un étang à proximité. Le vide du lieu. L'eau, lac, aucun remous. Des grenouilles malignes qui s'aventurent ailleurs. Elle qui rentre. But premier. L chemin face à toi. Qui marche. Lointaine. Fleuve dans ta nuque, brave, juste lointaine. Tu es là. Tu as passé la nuit à guetter les pilleurs éventuels des richesses Elvhen. Tu n'as pas besoin de remerciements. Tu étais là pour toi. Avant tout pour toi. Tu as pu voir la Belle, la respectueuse Dame Sylve. Tu sais ce qui se trame. Tu devrais le lui dire. Au moins. Et sans doute que tu n'en feras rien.

Stop. Volte face. Il la regarde. Elle lui répond. Une minute, tout au plus. Les liens étroits. Conversation oculaire. Aucun danger. Aucun. Trop faible. Trop chétif. S'il attaque, les flèches Elvhen seront avec toi. Ses flèches à lui le guetteront, le transperceront. De part en part. Le sang s'écoulera. Le sang que Dame Sylve lui aura confié. Le sang vicieux qui se répandra sur la Sainte Terre des morts de chez eux. L'exécution aura lieu plus tard. Ailleurs. Dans les méandres deadras. Dans les limbes infernales. Plus tard. Pas en robe, pas en escarpins. Pas méchant. Pas de risques.
La robe est la plus belle de toutes. C'est un cadeau. Celui qui te tient le plus à coeur.
Une robe enchantée, des mains de son peuple.

- Bonjour...

Aucun sourire. Désenchantée. Éloigne-toi de l'antre de ceux qui ne te veulent rien de bien. Éloigne-toi. Par respect pour eux, et par respect pour moi.
Trêve de sérieux. Il est temps de se perdre en politesse vaines, celles qui ne te ressemblent pas. Il te suffit de quelques mots, de quelques tremblements. Les oiseaux sifflent. Gazouillent. C'est une ambiance comme une autre. Le revers de la main noir de maquillage. Il avait coulé.

- Yo.

Épuré. Clair. Précis. On ne tergiverse pas, on n'en a pas besoin.
Son souffle clair parsemé de ruptures. Une sorte de surprise, dissimulée. Quelque chose d'intense, de soudain. Peut-être grave. Peut-être rien. Cela ne dépendait pas d'elle. L'être de Pierre. L'être de Glace. La roche brûlante qu'était sa peau bercés par les chants du Nord. Les monts, les glaives aiguisés. Cela faisait maintenant des années. Des années à les avoir côtoyer. C'était plus qu'une habitude. C'était un Moyen-Âge réinventé. Il s'agissait d'un monde surnaturel. Hors de l'espace, hors du temps, où les époques se mélangeaient. Dame Sylve écoutez-nous. Répondez-nous, vous, Mère des Terres effleurées par les êtres vivants. Mère aux entrailles rejetées par la descendance. Fable écologique. Vomissures sur le sol du placenta, sans péridurale. Les feuillages ondulant autour d'eux. La forêt peu tranquille. Autour d'eux les chasseurs Elvhen traquant le fils honteux de la nature. Meurtrier. Assassin. Cette terre avait déjà bien assez à faire.
Surveiller. Analyser. Mais pas protéger. Elle n'était pas là pour ça. C'étaient seuls et en parfaite harmonie que les guerriers trouveraient leur cible. Il fallait s'en aller. Il fallait quitter les entrailles de Dame Sylve. Pour le bien de tout.

- J'espère que t'as pas peur des grenouilles. Non parce que t'en as une sur l'épaule.

N'ais pas peur. Il y a bien plus terrifiant en ces lieux.
Mon devoir est de te faire sortir indemne. Ne rends pas la tâche plus ardue qu'elle ne l'est déjà.
Materner n'est pas son fort.

Tous les monstres des Tréfonds refont surface. Le vide dans ses yeux, loin, terne. Floraison de nacre épanouie à la mauvaise saison. Les mirages. Les portes. Les tombes, les sépultures. Ce que l'on respecte. Ceux que l'ont ne trahit pas, puisqu'il n'y a plus rien à trahir. Ils reposent. Ici, sous nos pieds. Ils sont ici. Ils sont en bas. Ils respirent. Ils soufflent fort, rauque, amer. Ils respirent la terre qu'ils dévorent. Ils hument la complaisance de leurs corps alignés soigneusement, les uns à côté des autres. Ils sont sous l'écorce de boue qui se colle à leurs os sans remords. Les jambes qui vacillent et qui tanguent. Les cuisses, l'une contre l'autre, tremblent. Les doigts s'enserrent, se desserrent. Montre les crocs. Escarpins d'obsidienne tenus par la glace. Le miroir. Le reflet. Ce qui la retient au sol. Ce qui la fait tourner. Divague. Flotte. Les origines du monde au creux du ventre. Les entrailles. Les Tréfonds. Les yeux couverts. Le paysage immaculé.
Dehors, il neige.

Long way to go.
On en pleurerait. On en pleurerait, de cette absence. Ce froid. La glace sous les yeux, les pupilles dilatées, les uniques papillonnements des flocons. Les stalagmites qui montent, montent. Les pieux transpercent, défont les sacrements, les obligations. Brise-les. Tremblements. Immobile. Regard de braise dompté, peu enclin à répliquer. Silence. Souffle long, inépuisable. Fable morbide de la neige sur le sol. Celle qui entoure et qui caresse. Celle qui préserve et qui emprisonne. Le vent les mène, doucement, soigneusement, velours précieux. Éphémère. Il a beau conserver, son don ne s'applique pas sur lui. Il est froid, délicieusement froid, outrageusement froid. Les ongles bleus. La peau blanche. Certains s'arrachent les orteils de négligence. D'autres vont jusqu'à s'ôter le pied entier. Assassin. Meurtrier. Nuance infime. La bonté dans sa valse vénitienne, symphonie des palabres heureuses, chaleureuses. Attire, capture, assujettit, devenu esclave. Il fait froid. Affreusement froid. C'était un piège. Piège monstrueux. Le paysage mélancolique, rate anglaise déverse son humeur noire sur l'écume hivernale.
Le paysage tâché.
Dehors, il neige.

Les impressions de déjà-vu alors que rien ne s'est jamais passé auparavant. Naguère, les pas n'avaient conduit en ce lieu. Jadis, le lieu n'existait pas. Ils s'étaient installés, réinstallés, récemment. Des histoires à conter, une Histoire à retrouver. Les lambeaux du souvenir étiolés, congelés. Au moins n'ont-ils pas été brûlés. Au moins en reste-il une trace. Preuve que rien n'est perdu. Que la mémoire est toujours. Il en faut, pour oublier. C'est difficile. On n'oublie jamais l'étreinte dévorante du froid. De ce qui glace le sang, de ce qui fait devenir bleu, de haut en bas. Bas en haut. Les voix de la volonté humaine sont coriaces, semées d'embûches. Lourde tâche que d'oublier. Lourde tâche, par la suite, de se souvenir.
Souviens-toi. Souviens -toi de ses hivers, de ses pôles, ses glaces qui ne fondent jamais. Les étreintes. Les baisers. Langoureux. Brûlants. Ardeurs figées. Glaciales. Engelures. Carnivore bestial, guet-apens. Ce que tes yeux n'ont pu voir. Mords-moi. Sens-moi. Déguste. Touche. Tâte. Palpe. Mords. Dévore. Sois. Deviens. Appartiens-moi comme je t'appartiens.
C'était un cauchemar.
Une ordure. C'était prévisible. C'était. Ça s'est fait tout seul. Il a glissé. C'est arrivé. Simplement. Bêtement. Mais l'affaire est réglée. Tout va pour le mieux, à présent. Tout est revenu à la normale.

Dehors il ne neige plus.

La salvatrice. L'héroïne. Le tabac. Droit devant soi. L'attrape, du bout des doigts.
Ça avait commencé comme ça. Bénin, un geste. Parmi tant d'autres. Il a fallu que ce soit auprès de lui. Avec lui. Son corps contre le sien. Ses ardeurs cachées sous l'enveloppe corporel de monsieur tout le monde au charisme inégalé. Monsieur tout le monde. Ça t'allait bien. Pour cause. Tu étais, c'est vrai, un peu tout le monde. Ceux qui ne te connaissent ne connaissent rien, car tu es tout. Le monde tourne autour de toi. La vierge esseulée, blessée. Même elle, elle te connait. Tous. Les costumes t'allaient bien. Ils te serraient, n'étaient pas très agréables à porter. Ils t'obligeaient à te tenir droit, en toutes circonstances. Tu avais beau aimer être fier, tu aimais te relâcher, par moment. Ça t'avait pris, comme ça. Un jour, sous la douche. L'eau qui ruisselle dans ta nuque, sur tes épaules, le long de ton torse. Et si je mettais des costards. Et tu l'as fait. Ça te permettait de te fondre dans la masse. Ni négligé, ni tiré à quatre épingles. Ton rasage foutoir passait très bien. Tes airs secs tirés par un sourire doux. Monsieur tout le monde. Je suis moi. Je suis vous.
On se retrouvait dans ton personnage. On savait qui tu étais sans le savoir. Monsieur tout le monde. C'était toi et c'était les autres. Sourire en coin et billevesées. Passe-partout remarquable. Tu es là, on te voit, et personne ne te remarque. Tu es la couverture parfaite. tu es celui qui mire sans être vu. L'espion. Celui qu'on ne dévisage pas. Il rentre dans les gens, c'est certain. On le sait. On le sait même plutôt bien.
C'est une forme qui dérange. Ça ne convient pas. Trop personnel, trop d'implication. Neutre, elle ne l'est plus. Trop d'évènements ont passé. Volatiles, fugaces. L'innocence ravie. Les promesses envolées. Ce sont des mots qu'elle pensait connaître. On ne sait jamais vraiment ce que l'on connait. C'est idiot. C'est stupide. C'est comme ça. Des sentiments. Des sentiments, sous ses airs de grande dame. Juste un pion. Un pion de l'échiquier. Rien de plus. Parce que tu lui as offert l'amour, tu te pensais au-dessus du monde. Parce que l'arc-en-ciel de tes yeux était aussi noir que son coeur charbon, tu étais saine et sauve.
Tu joues avec le feu sans te brûler.
Il s'en est passé, des choses.

Les foudres. Les nuages. Les pluies. Le soleil, parfois. Puis beaucoup de neige. Énormément de neige.
Le froid anesthésie. Le froid coupe les sensations. Il rend... de marbre. Apaise les endoloris. Ceux qui ne peuvent plus rien supporter. Vivre, à quoi bon. À quoi bon, sans sentiments. Là était son doute. Là était sa misère. La pompe à sang qui s'accroche. Le système nerveux va bien. La machine fonctionne. Même si elle n'y met plus du sien.
Il y a eu toi. L'intouchable fusillé. La vapeur capturée. Le corps éthéré rendu au monde des vivants. Celui. Celui qui. Elle s'est vendu pour toi. Elle s'est donné pour toi. Tu le lui as rendu. À ta manière.
Il y a eu toi. Certes.

Puis il y a eu lui.
Lui et ses longs cheveux noirs. Lui et ses yeux lagon. Lui et son visage fin. Lui et son corps d'albâtre. Adonis qui naguère ne pouvait que peu se vanter de paraître plus masculin que ses pairs. Il était un prince. Un chevalier d'eau à la voix divine. Un trésor. Un regard. Un regard échangé. Un coup de tête. Elle à gauche, lui à droite. Une paire de New Rock usés. Un pantalon propre. Trop propre. Et lui des mains trop parfaites. Des doigts fins. Graciles. Des phalanges de pianiste. Une bague. Annulaire droit. Des piercings. Lèvres inférieures, arcanes. Des muscles saillants. Une voix splendide. Une voix sortie des flots ou tombée du ciel. Cadeau des sirènes. Si beau. Si captivant. Une véritable ordure. Une ordure magnifique. Un poison doux, sucré. Goût fruité. Van Cleef et Arpels.
Comme elle.
Des beautés et des horreurs. Des peurs, des soucis, énormément de tracas. Des maux. Des douleurs. Peut-être trop pour ce qu'il était à tes yeux. Un inconnu que tu connaissais malgré toi. Sa vie c'était la tienne. Peut-être pas. Il était là. Présent. Dans ta tête, des fois. Dans le corps, ailleurs. Dans tes yeux baignés de larmes. Sur son ventre gratté. Entre les parois de ta gorge quand tu t'étouffes. Dans ta manière de compter les jours. Deftera. Dans ta manière de voir le monde. Triti. Ce que tu connais. Tetarti. Ce que tu ignores. Pempti. Les souvenirs, gravés dans les astres, et partout ailleurs. Les reflets. Les reflets que tu écumes depuis qu'il a disparu. Ce que tu ignores, mais surtout ce que tu sais. L'horreur de se voir enfler pendant que tu te gaves de ce qui reste à ta portée. Paraskevi. Des suppliques. Des médisances. Des hurlements. Peindre ton visage de plus en plus, parce que de moins en moins jolie. Tout ça pour t'entendre dire que tu t'es embellie. Savato.

Les mensonges. Les regards absents. Le vide. L'appartement. La pièce. La chambre. La baie vitrée. La vue. La cigarette. Le cendrier. La cendre, qui s'étire. Le filtre consumé. Qui s'écroule. Qui choie. Sur le drap. Les yeux vagues. Gris. Des images qui se rayent dans l'esprit, la mémoire commune. En noir et blanc. Blanc. Les genoux qui tremblent. Maquillée de la veille. Les souvenirs de la chair. Le drapé abandonné, les voiles revêtus. Simplement. Un sol froid et les pieds nus. Une métamorphose encore inhabituelle. Des images. Des sons. Une souffle. Une voix. La tienne. La sienne. Les yeux se ferment à vos passions. Bouche sèche. Pâteuse. Alignement des pensées, ordre donné. Ne plus y penser. Le temps soigne les plaies. Voeu d'amour.
Le voeu d'aimer.
La chair en ton sein. La chair qui se meut. La chair qui croît. Le centre de l'univers. Le cauchemar. La peine. Le voeu d'aimer.

Des caresses, son absence. Là était ton dû.
Derrière, de l'autre côté de la vitre, alors que tu respirais le gaz de la cheminée artificielle, la main collée à la vitre, il neigeait.
Kyriaki. C'était un Dimanche, et il neigeait.

La philosophie.
Ça t'allait bien.

La cigarette. Les images. Les sons. Le souffle du zéphyr autour du bâtiment haut, orgueilleux. Les flocons, de partout. La cigarette, elle était allumée. Soupir. Les yeux qui se baissent d'eux-même vers la cible. Il y a bien le briquet dans la pochette. Une petite pochette, accrochée aux pans dans la robe. Ce briquet-là. En fin de vie, mais toujours pratique. L'extrémité qui s'enflamme. Les premières inspirations. Les premières suffocations. À chaque fois c'est pareil, elle devrait le savoir, pourtant. C'était un Dimanche, le jour où elle avait appris. Que la cigarette, c'était mauvais pour tout le monde. Que personne n'était à l'abri. C'était un Dimanche, quand elle s'est réveillée, seule, glabre, pure, dans le lit. Qu'elle a allumé la cigarette. L'énième. Qu'elle l'a respiré. Qu'elle a toussé. La cendre est tombée. Elle a troué les draps. C'est quelque chose, quand même. Ça a fait un trou. Un cercle imparfait, là, là, sur le tissu.
Mais il n'y a pas de tissu.
Il n'y a pas de lit.
Tout va bien.
Simplement.
Tout va bien.

Il se présente. Comme si c'était nécessaire. Elle connaissait tout le monde. Des années, des années d'expérience. Mémorisation. Elle était payée pour le faire désormais. Une activité comme une autre. Guère éprouvante. Satisfaisante.
Jeremiah. Une jolie orthographe. Ses lettres étaient légèrement penchées. Comme s'il s'agissait d'une italique. Inclinées. Il écrivait lisiblement. Plutôt bien. Légères hésitations, assez commun. Tout en finesse. Ses doigts fermes empêchaient l'instrument de glisser tandis que la mine s'émerveillait de ses courbes. Tout en rondeur. Des ondulations. Un trait relativement fin, sauf lors des virages. À peine plus épais. Le lire était un délice. Un régal pour les prunelles. Dommage qu'il écrive si peu souvent.
Des formulaires à remplir, et à recopier dans le logiciel ruiné dans lequel le lycée avait investi il y a de cela plusieurs années. Des mots qui n'en sont plus. Dénaturés, reformatés, cryptés, devenus informations. Données. Elle savait à peu près tout de lui. Rumeurs oblige. Les couloirs ont des oreilles et des cordes vocales. Une voix. Seulement. Une voix. Et ça, elle le savait déjà.

Et je n'ai pas peur.

Courageux de ta part.
La mort ne viendra pas te cueillir parce que la mort est stratège. Elle enlève à la Terre les lucides, les discrets, ceux qui ne présentent pas le moindre intérêt. Ceux qui l'ont perdu, qui vont le perdre. Elle s'ennuie, alors le Sort, son vieil ami, l'aide à se divertir. Petits pions. Tous, des pions. Ceux qui se savaient rois tombaient de haut. Les clairvoyants, eux, ne restaient guère longtemps s'ils avaient les réponses. Ils avaient piraté le système, trouver la voie. Erreur. Jeremiah, encore trop ridicule pour partir maintenant. Sans doute trouvaient-ils, là où ils sont, la situation drôle. Peut-être. Sans doute. Qu'importe ce qu'elle pouvait faire. Les meilleures blagues sont les dernières.
La cendre qui chute à ses pieds. Sur la terre. La terre qui ne lui appartient pas. Tant pis. Ils partiront. Ils finiront bien par quitter les lieux. Tous.

- Jeremiah Van Hisse. Professeur de Spiritisme depuis quoi, un mois à peine. Officiellement, vingt et un ans. Mélange d'allemand et de hollandais. Un sorcier, assez rare ces temps-ci. Une vie relativement courte, pas grand chose à dire. Ton délire, c'est de communiquer avec les défunts. Ça doit être fascinant.

Entendre sa voix. Le plaisir de l'entendre hurler dans son micro. Une dernière fois.

- Vraiment.

Des sons, des images, des fioritures, des dégâts. D'autres choses. Imprévues. Parasites. Des souvenirs. Prohibés.

- Tout ça, là, je sais. J'vais pas non plus te faire ta biographie, c'pas ça qui m'intéresse.

Une dernière fois portée entre ses lèvres. Expire. Les yeux clos. Toutes les sensations du monde au creux de soi. En soi.
Au niveau du nombril.

- Non, moi je veux savoir qui il est, LUI.

Car s'il a été relâché par la mort, c'est bien qu'il y a une raison. Il n'arrive pas grand chose par hasard. Il y a un but, derrière chaque manoeuvre.
Derrière chaque sourire.