Crépuscule
Sommet de la tour

« On se réveille dans l’obscurité sans plus rien savoir. Où est-on, que se passe-t-il ? L’espace d’une seconde, on a tout oublié. On ignore si l’on est enfant ou adulte, homme ou femme, coupable ou innocent. Ces ténèbres sont-elles celle de la nuit ou celles d’un cachot ?
On sait seulement ceci, avec autant d’acuité que c’est le seul bagage : on est vivant. On ne l’a jamais tant été : on est que vivant. En quoi consiste la vie en cette fraction de seconde où l’on a le rare privilège de ne pas avoir d’identité ?
En ceci : on a peur.
Or, il n’est pas de liberté plus grande que cette courte amnésie de l’éveille. On est un bébé qui connaît le langage. On peut même mettre un mot sur la découverte innomée de notre naissance : on est propulsé dans la terreur du vivant.
Durant ce laps de pure angoisse, on ne se rappelle même pas qu’au sortir du sommeil peuvent se produire de tels phénomènes. On se lève, on cherche la porte, on est perdu comme à l’hôtel.
Et puis les souvenirs réintègrent le corps en un éclat en lui rendant ce qui lui tient lieu d’âme. On est rassuré et déçu : on est donc cela, on est donc que cela. »
[Amélie Nothomb : Journal d’Hirondelle]

Folie de l’éveil. Un instant entre le réel et l’irréel. Une fraction de seconde où le monde n’existe plus. Plus rien ne compte, plus rien n’existe. Car rien n’a jamais existé. C’est le temps ou le Rien occupe le Tout, et ici, cette définition corrompue prend tous son sens. Juste le néant, le néant pour assouvie votre âme. Avoir la chance d’occuper le Rien, un court instant de doléances, l’instant après le rêve, pour que votre âme ne retombe pas trop brutalement dans le monde réel. Quelques instants de liberté avant le rite habituel. Quelques instant avant la chute inexorable vers les ténèbres.
Routine, une habitude insensée. Comme se taillader les veines, juste parce que, c’est comme ça. Juste pour ne pas briser le monde que vous aviez créé pour vous protéger d’un ennemi invisible. Avancer dans les ténèbres, le bras ensanglanté pour oublier la dure vérité du réel. Au moins, plus rien ne pourra m’atteindre, j’ai connu la pire des ignominie, plus personne ne pourra me faire souffrir à présent. Protégé par une barrière fictive, l’issu d’un rêve démesuré pour vous, être libre. Vertu astronomique, jamais vous n’auriez le droit à telle louange. Fermer les yeux sur les blessures infligées en vain, car Lui est là, Il approche, et Il ne vous laissera jamais en paix.
Dans un souffle putride, vous retrouve, effondré par terre, vous ressuscite pour mieux vous tuer par la suite. Un jeu, un tourment, une chute sans fin. Inexorable. Seules quelques plaintes volubiles s’échappant de vos lèvres mutilées, plaintes que personne n’entendra, car ces douleurs n’existent pas. Pensées irréelles vous embrumant les sens, ces satyres ne dansaient que dans votre tête. Et la cage se referme, encore une fois.

Rouvrir les yeux sur le monde. Frisson glacé, bienvenu sur Terre. Les rêves n’existent plus, dans votre esprit de s’arrache que néant et l’infini. Une toile peinte de souffre noir, une toile vierge où s’éclipse le Rien. Caché, le sanctuaire de la docile créature s’enchymose, stagne dans le Tout. Absorbe votre substance, et petit à petit, cri à l’obsession, rêvant d’une croix rouge sang se dessinant doucement sur votre toile furibonde.
Mentir à ce quidam exalté pour qu’il oubli sa charge. S’extorquer à l’aimer, feindre le penchant avec dégoût, juste pour vous sauver, vous sauver de Lui. Crier sans débâcle, crier pour oublier vos véritables troubles, crier pour vous persuader vous-même. Par qu’ici, il n’y a rien d’autre à faire.
Ouvre les yeux, et rappelle toi. Ouvre les yeux et rappelle toi de mon regard, ouvre les yeux et rappelle toi de cette douleur, cette douleur qui jamais ne te quittera. Rappelle toi de ma couleur, rappelle toi de mon âme et ne m’oubli jamais. Ne m’oubli jamais car sans moi tu n’est rien. Je suis toi, je suis ce qui te permet d’exister, je suis toi et toi tu n’es rien.
La bête grandi, se mortifie de vous laisser encore quelques secondes de discernement. Il s’énerve, s’irrite, s’oxyde, se brûle, s’enrage, se courroux. Seul dans le noir, imagine la voix de la douce Démone aux ailles de feu, fantasme sur le goût de son sang, s’indigne devant ses yeux mortuaires et rie devant sa pieuse candeur. S’invente la scène et en rie jusqu’à l’infini. Rie jusqu’à ne plus s’entendre, rie jusqu’à en réveiller les Morts.

Tache. Rouge. Mortuaire. Soubresaut, les premières Lunes, sans interruption. La toile se compose, le Loup joue les maestro, se délectant de chaque marque envoyé inopinément sur la surface rêche. Le souffre se rétracte, se laisse faire. Accepte le tourment, joue de la question. Ne philologue plus, sans autre accord que les bon-vouloirs du temps.
Assise sur les méandres mortuaires d’une tour d’ivoire, une enfant au bord du précipice des damnés, une enfant aux proies des ténèbres, murmurant seule sa dernière mélopée, chantant dans un silence d’argent les indigences du roi Epileptique, du roi des rois. Imaginer l’espace d’un instant avoir le choix de tracer sa voie. Imaginer pouvoir se démêler de son emprise, pouvoir sortir de votre cage, pouvoir franchir les barreaux de votre geôle. Les jambes s’écartant de la réalité, fusionnant presque avec les bas-fond opiniâtre des Enfers. Transcendant dans l’obscurité, le corps se déploies, cherche le fond, se laisse hypnotiser par le profondeurs mystiques du vide. Une éternité, une nouvelle loi métaphysique pour venir contrer le sort, pensée conceptuelle de la fin, ne plus exister par chute infini dans l’infini. Tomber sans relâche, ne plus exister que par sa chute, entretenir consciencieusement un tour complet de l’univers avant de recommencer, inlassablement. Mourir par ontologie, ne plus exister que par non-présence. Juste ne plus être vu pour mourir, comme une étoile filante terminant sa course infini par delà les cieux. Honteux habitants de la Terre croyant à sa fin lorsque que cette nymphe leur est invisible. Egocentrisme. Comme si que sa fin ne devait avoir lieu que devant vos yeux. Course par-delà les radars de l’humanité, continuer son parcours de l’infini au-delà des étoiles pour s’en aller en paix.

Nouvelle bavure écarlate. La Lune se dévoilant petit à petit, imposante rondeur, magistrale, imposant sa personne, nous contraignant de lever les yeux vers sa magnificence. Observer le Rien que forme le vide au détour de Lune joueuse. Se délecter du néant, ombre crépusculaire. Magnifique. Princesse du Crépuscule, nouvelle entité démoniaque à vénérer. Se prosterner devant sa puissance, son courroux en sera moins dure. Malformation cellulaire ou spasme au détour d’une ruelle sombre. Eclair surgissant de l’obscurité dessinant votre châtiment. Douleur innommée, innommable. L’heure de sa naissance. Un moi. Jour pour jour. Date d’anniversaire, anniversaire conspirâte, roi des Démons s’alliant à Princesse du Crépuscule pour ne plus former qu’une entité chimique, un atome formant à lui seul la matière, un atome représentant le Tout. L’atome maître de l’univers, grand docteur de l’infini. A lui tout seul.
Hurler, cri strident pour dissimuler la douleur. Hurler encore plus fort, l’effrayer, l’effrayer pour qu’elle s’enfuisse, au loin. Bramer ses calamités. La souffrance a besoin de s’extérioriser, mademoiselle aime la scène et veut être vue. Imposer ses brimades pour que son courroux soit exposé sur les feux de la rampe, être regardé par tous, avoir les yeux braqué sur elle. Vaniteuse, elle n’hésite aucunement de se servir de leur cadavre, les Autres lui importent peu, elle se sert juste de leur corps chétif pour être acclamé, pour être vue de leurs semblables. Dame d’honneur, elle se pomponne le soir de votre requête, attendant avec exaltation le moment propice pour monter sur scène. Elle joue de ses formes généreuses, attendant la mine resplendissante la seconde où vos yeux se poseront sur elle. Car à travers son hôte, c’est elle que vous regardez indirectement. C’est elle que vous acclamez sans le savoir, c’est à elle que vous envoyé votre peur. Elle s’en accapare dans un souffle, se servant de votre substance pour croître, encore et encore. A sa façon, comme Lui, comme le Vaniteux vous observant de haut, par-dessus les cieux, se délectant de votre misère... Parce qu’Il n’était pas qu’amour…

Voici la toile à moitié peinte, le noir se confrontant au rouge, ne se battant même pas, ne se battant plus. Osmose parfaite, juste le mal contre le mal, le Tout contre le Rien. Lui, Roi des Démon, derniers préparatifs avant de monter en scène, parce qu’il n’attendait plus que ce moment. Les songes passés et toutes les commissures brisées. Enfin devenir ce qu’il a toujours voulu, sortir pour se montrer à vous. Pour que vous lui envoyez votre effrois, pour qu’il se nourrisse de votre substance et qu’enfin il se montre. Il n’attendait que ça. Il n’attendait plus que ça…
Une seconde, toujours dressée sur le sommet de la tour. Repensant à eux, repensant à Lui. Comparer ce qu’elle était à ce qu’ils auraient dû être. Petite équation du premier degrés, x n’était que le zéro, l’infini, le néant. Ne plus le fracturer de tout part à coup de delta, il n’en valait pas la peine. X n’était qu’un imaginaire parmi tant d’autre, Lambda pouvait sans difficulté le remplacer, même b en avait ce privilège, c’est pour dire. Il n’était d’aucune utilité, x ne servait à rien. Il n’étai qu’un sous-fifre de plus, le zéro ne méritait pas son sort, il le provoquait. Dernière requête avant de sombrer, sommant le grand Phi d’accepter sa requête et de veiller sur eux. Comme prier Dieu Soleil, lui soumettre vos plaintes, une feuille de bananier remplie de fleurs et de noix de coco. Phi est humble, Phi accepte et se retire. Un dernier sourire, dos à la Lune, vous voilà rassuré, c’est ici que comment votre chute, c’est ici que tout s’arrête, c’est ici que tout commence…

***
Ce n’était qu’une ombre blanche, tel un fantôme qui venait de s’effondrer du haut de la plus haute tour d’un pensionna. Des draps d’un blanc éclatant s’effondrant avec vice le long de ses murs. Des meurtres et autres suicides, ce vieux concierge radotant en avait vu d’autre. Cette enfant des neige n’était qu’une histoire de plus me diriez vous. Et à qui on coltinait le sale boulot ? Soupir acre, le vieux approcha sa carcasse tremblotante du macchabée baignant l’herbe du parc. Il fallait effacer toute trace, que son existence ne devienne qu’un vieux souvenir, et que son nom soit très vite oublié des mortels. Une nouvelle fugue. Comme ça, tout le monde sera content. A ce niveau, le parc deviendra un véritable cimetière. Il n’avait pas été engagé en tant que croc-mort bon Dieu ! Enfin, ces corps en décomposition étaient d’excellent engrais. Une fois s’être traîné à sa hauteur, le vieux contempla le cadavre, pâle comme la Mort. Bizarrement, il n’était pas désarticulé, ni aucune trace de sang. Les gens d’ici étaient réellement des monstre, boarf, ça lui rendra le travail plus facile. Son pauvre dos ne supportait plus les frottement répété de son chiffon de poussière sur la surface rugueuse des murs. Il en avait assez d’essuyer à chaque chute les traces de leur passage vers l’autre monde, enfin, si ces inusités le méritaient. Il se baissa, dégageant la chevelure de feu du visage du quidam, dommage, elle était mignonne. Le vieux dégoûtant eu un rire immonde qui se transforma très rapidement en une quinte de toux proche de l’étouffement. Il se racla le gorge et cracha ses glaires visqueuses près du cadavre.
Souffre rauque, proche de l’étouffement. Se baisser, que le sol était bas. En l’empoignant de ses mains noueuse, le vieillard poussa un cri d’horreur. Il était brûlant, il avait l’impression d’avoir empoigné à pleine main une casserole bouillante toute droit sortie du feu. Le vieux fou, prit de rage, enfonça un violent coup de pied dans les côtes de la dépouille. Un craquement sourd, il eu un rire proche de la Mort. Ca lui apprendra à cette garce ! Le vieux attrapa sa main douloureuse, il lui semblait qu’elle était en train de se liquéfier tellement le mal était intense. Le tas d’os porté à la hauteur de ses yeux, le débris poussa un nouveau cri d'effroi. Ses yeux éclatés par la peur, devant lui, sa main était en train de fondre, comme ronger par l’acide, des lambeau de peau se détachaient de son bras pour venir s’effondrer sur le sol, telle une flopée d’insectes grouillant. Regardant avec terreur le cadavre qui lui avait maudit chaque interstice de son corps, un rire démoniaque vint à résonner à ses oreilles, lui perçant l’échine. Un souffle violent du vent, soulevant les lambeaux qui servaient de vêtements au cadavre. Les railleries s’intensifièrent, le vieux fit deux pas en arrière, prit de panique, il pressa sa main délabrée contre son corps maigre et bourru et couru le plus loin possible de ce Démon. Sueur lui barrant le front, les rires de ce sadique ne le quittaient pas. Ses jambes ne voulaient plus s’arrêter, il s’enfuit se réfugier dans l’aille droite du château, se précipiter à l’infirmerie.
Devant cette femme en blanc, le vieux exhiba une main parfaitement saine, sans aucune marque d’une quelconque blessure. La soignante le dévisagea, se forçant à sourire devant la folie de cet homme. Elle lui passa avec dégoût la main sur son dos pour le rassurer. Devant ses plaintes et ses abjections, l’infirmière le somma de rentrer dormir sur-le-champ, lui enfonçant un placebo dans le gosier, pour la forme, le poussant vers la sortie d’un air hautain.
Les miracles de l’illusion…
***

Ce n’était qu’une ombre blanche, à deux centimètres du monde. Son cœur entre les mains du grand Phi. Le corps pâle comme l’ivoire parsemé d’étranges brûlures. Comme une mue, une trace à chaque pas. Les joue furibondes, les lèvres émaciées, les épaules blafardes, le dos courbé, le ventre transie, l’arrière des jambes frissonnantes. Juste multitudes de traces brunes répandues sur son corps, les traces de ses rencontres, les traces de ses déboires.
Ame toujours frémissante, peur insensée la faisant tressaillir. Douleur insupportable, cris et pleurs. Injustice, le zéro ne peu pas disparaître. Le Tout ne peut exister sans le Rien. Lui ne peut exister sans elle. Il ne veut pas partir, elle ne partira pas…

A présent, regardez, Mesdames et Monsieur, admirez, admirez le Grand Méchant Loup à son apogée…