Eclair, déchirant mon ciel. Un plafond blanc. Et moi, allongée au sol, telle un cadavre. Le tonnerre m’embrase, m’illumine. Apparition. Une deuxième naissance.

Attrape des lambeaux rouge. Les regarde et jure. Non, ça ne va pas. Le rouge, ça ne peut pas aller. Se lève, silhouette blanche parcourant une chambre aux volets clos. Bordel inexplicable. Cas désespéré. Se tourne du côté du lit. Oui, c’est ça, le lit, on y trouve des trésors imprévisibles. Fouilles, recherches archéologiques. Battue aux loups, ratissage métrique. On ne trouve pas. Rage inconditionnelle. Le tissus vole, se retrouve contre le mur, violence rare. Amas blanc gisant sur le sol blanc lui aussi. Bon sang, où peut bien-t-il être ? Ici rouge, là noir. Tout cela, non, ça ne nous convient pas. Il en était hors de question. Conventionnelle. Il en était hors de question. Les recherches se perpétuent en un silence rare. Outrageux. Les genoux contre les dalles blanches, c’était frais. Agréable. La silhouette s’abandonne. Se laisse aller. S’effondre contre le lit. Quelques secondes inopinées. Calme plat, parfait. Manège grotesque. Ceci ne pouvait durer. La furie se lève, de nouveau, recherches ardentes. Du côté de la commode. Peut-être. Traversée de tout les diables, presque impossible. Pourtant y arrive sans trop de difficulté. Un léger coup d’œil du côté des cosmétiques et autres atours des Dames habitant ce cloître corrompu. Qu’espérait-elle ? Pire que la dernière fois. Une main agile déplaçant les flacons aux formes hétéroclites. Recherche nonchalante, aveugle. Recherche aux objectifs inconnus. C’était pire que rechercher une aiguille dans une botte de foin : l’aiguille en question n’existait pas. Là, logé dans un creux, entre un flacon nommé N°5 et une cage au grillage doré. Perquisitions placides et affligeantes. Minable collier de pierres émeraudes, métal argentique, fin, miroitant. Demi-lune, forme composée autour de laquelle s’entrelaçait un serpent aux greffes vertes. Pièce d’époque. Avant-gardiste. La parure s’envola à son tour. Son sort ne valait guère la peine. Un dernier regard sur le marbre poli. Rien. A croire que parmi cette masse gigantesque ne demeurait pas un assortiment valable. La folie rousse recula de quelques pas, adressant un dernier regard à l’amoncellement trônant sur le cercueil de sa Nymphe. Il n’y avait pas l’esquisse d’un corps, ni même une trace de sa présence ici. Un soupire conséquent, une main agile s’aventurant à remettre de l’ordre dans sa crinière. Mouvement décadent de la tête. Elle ne trouverait pas. Elle ne bougerait pas d’ici. Situation inespérée, le grotesque de sa condition la faisant rire. Un dernier pas en arrière, le pas de trop. Le sol jonché d’objet des plus composites fit le reste. Entrave, chute. Les mains contre le marbre glacé, le visage à deux centimètres du miroir. C’est alors que la décadente lui offrit un signe. Lumière blafarde, vive et excentrique. Deux coups encadré par l’explosion de la foudre. Rencontre ésotérique. Etrange et paradoxale. Vert. Apparition absurde. Brève et sordide. Deux pupilles émeraudes posées sur une peau opaline. Extravagantes. Qui aurait l’idée d’observer telles choses de si près ? Comme un corps étranger. Décision arbitraire. Hasard de la foudre, divin hasard. C’est à ce moment que le charme opéra. Vérité aberrante, pourtant incontestable. Ces perles vertes, c’était toi qui me les avaient offertes. Ce vert, c’est la couleurs des émeraudes entravant le gris des grottes impures. Le vert, c’est une couleur qui te va si bien. Le vert, c’est une couleur qui t’allait si bien.

Se retrouve sur ses pieds, vitesse fulgurante, presque irréelle. Le noir de la pièce réinstaurant le silence. Lourd silence. Tourne la tête, coup d’œil avide. Frôlant les piles de tissus abandonnées. Recherches convenues. La recherche du trésors d’émeraude. Traverse d’un pas assuré la pièce, esquive les débris mystiques jonchant le sol. S’abaisse contre le sol, un regard sous le lit. Rien. Une main agile attrape ce qu’il reste au sol en ce point. Soulève. Fouille et décortique. Ne trouve rien. Laisse tomber dans une moue arrogante. Continu le manège. Sans cesse. Se tourne et se retourne. Ne trouve pas. Angoisse. Elle le veut. Elle le sait. C’est ce qu’elle désire. Elle le veut. Elle en est sûre. Elle le désire de tout son être à présent.

Contre le mur. Fébrile. Un dernier coup d’œil, peut-être. Chance ultime. Le tombeau de sa princesse. Lueur, verte, opaline. Impossible. Sur ses jambes en un instant, tressaillante. S’approche, doucement. Entre les plis des motifs, une chaînette argent, des joyaux verts, une lune, un serpent. Elle le laisse pendre juste devant ses yeux. Privilège insensé. Il ondule, doucement, ronde incessantes. Elle l’a retrouvé. C’est tout ce qui compte. Le vert, c’est la couleur des émeraudes entravant le gris des grottes impures. Cette couleur te va si bien. La parure glisse entre ses mains, la serre, s’effondre. Sourie. L’odeur de sa Muse la soulevant à chaque mouvement.


Illogique. Sortir aujourd’hui et de cette façon, elle n’en avait aucunement la justification. Un coup de tête. Comme un appelle. Force invisible et inexplicable. Q’il y en soit ainsi, il n’y avait aucune autre alternative possible.
Un pas, hésitant. Ferme la porte derrière elle. Celle-ci n’est pas automatique. Il pleut, humidité blasphématoire. Et Dieu sait qu’elle ne supporte pas l’humidité. Elle ouvre avec précaution un parapluie gris, gris à tête de canard. Fait quelques pas, essaie d’éviter la flaque. Fait ne nouvelles enjambées. Se rend compte qu’avec ce genre de talon, elle est incorruptible. S’en réjouie et s’en amuse. Se démène pour marcher droit dans toutes les flaques avenantes. Se délecte des ronds parfaits que son passage laisse sur l’eau. Jésus Christ revisité. Marche incessante. La voilà sur une route goudronnée, et ici, l’eau ne tient pas. Les voitures passent et vomissent. Certaines klaxonnent. Charmant. C’est la première fois qu’elle en voit autant d’aussi près. Lumières, partout. Lumières routières et terrestres. Admirables. Petite ville oubliée, un Las Vegas pour la Belle. Enseignes immense où d’étranges minois étaient accrochés. Croit reconnaître sa muse. Dévie le regard à nouveau, le panneau coulisse, change de forme ; elle croit rêver. Sur la toile cirée tendue tout au-dessus d’elle, un roulement incessant. Batterie mécanique. Percussions laconiques. Agréable. Elle entre en monde clos. Conditionné, en a conscience mais ne le montre pas. Les passants se fonds rares, et ceux qui croisent sa route n’osent pas même lever le regard. Elle ne s’en rend pas vraiment compte. A vrai dire. Son regard est capté par tous ces immenses panneaux de verre où les visages défilent. Elle croit t’avoir vu. Elle en est sûre. Elle veut te revoir.
Première entrave. Etendue fine, de la largeur d’un pas. Ses foulée résonnant sur le métal dur. Egout perdu sur grande allée. Bruit étrange. Pas désagréable. Etrange. Appréciable plutôt. Un de ces bruit à signe. Un nouveau pas. Echo vide et creux, métallique et singulier. Suivre le fer. Sans interruption. Veine d’acier arpentant la ville. Ses Valentino faisant le reste. La pluie et le fer. Monde illusoire. Elle n’avait même pas vu les hommes la suivant depuis dix minutes. Ils déchantèrent très vite, lorsqu’ils s’aperçurent qu’elle était armée de deux yeux indomptables. Gauche, traverser la route sans même daigner regarder les allés e venu des carrosses routiers. Crissement de pneus. Klaxon violent. Accoutrée de cette manière, elle aurait pu faire corps avec le goudron. L’homme sort. La sermonne et jure. Elle ne se retourne pas, continu sa marche. Ne quitte pas le fer qui la tient. Marche, sans arrêt. Droite. Suivre la rue de l’autre côté. Il y a de nouvelles affiches, mais cette fois, une femme masquée. Ce n’est pas elle, ce ne peut pas être toi. Tu es si belle, te masquer le visage serait un blasphème. Gauche, nouvelle rue. Quitte la voie principale. Ici, le bruit se fait moins opiniâtre. Mais, heureusement, les lumières demeures. Tout droit. Toujours tout droit. Il fait mauvais, humide, mais ces bruits sont exquis. Tout droit puis droite. Il n’y avait pas de nouvelle rue.
C’est alors que l’artère supérieur mourut dans les profondeurs de la ville. La voie s’arrêtait là. L’Enfant de Minuit s’arrêta à son tour. Un regard sur le mur, lisse. Des briques grises, cendrées. Les yeux arpentent la surface. Recherche, le moindre indice. Fouille, de nouveau. Et puis, enfin. Un tableau, vert émeraude. Un signe ? Plus que cela, sans doute. Attrape le pendentif. Le remercie. Lit. Kako’s Café. Une flèche, verte aussi. Ne se pose pas de question. Marche dans sa direction. La direction des Anges.

Une vitrine fumée. L’intérieur inexistant puisque invisible. Noir office de miroir. Se regarde, sa création plutôt qu’elle. Ses anches décuplées et ses jambes galbées. Le collier, trônant entre ses seins. Elle ne l’avait pas lâché.
Une robe grise. Robe à cage. Elégante, magnifique. Les genoux nus, les pans du vêtement arraché. Robe d’époque. Contraste immoral. Jupon composé de matières hétéroclites, illicites. Ouvragé et gonflé. Admirable. Corset longiligne, s’accaparant de la taille avec hargne. Au dos, laissant tomber avec grâce les restes intactes de l’atours. Queue de pie revisitée. Tout autour, la cage d’acier rompu au niveau des genoux laissée intacte, visible, miroitante. Les jambes nues, aux pieds, d’élégants souliers d’un gris profond presque noir. Talons en escalier, chaussure au design architectural. Valentino. Les épaules fines et lisses découvertes, deux mousselines monopolisant leur côté avec majesté. Les bras satinés, presque sans le moindre atours. Seulement une paire de gant de cuir noire, aux tons des souliers, s’arrêtant à mi-paume. Au cou, le collier, au vert acidulé. Ce vert rappelant tous les rubans et autres étoffes ornant la robe posé sur ses frêles épaules. Quelques fragments émeraudes, discrets. Contrastant magnifiquement d’avec le gris cendré de l’habit. Les cheveux flamboyants attachés avec délicatesse, de multitudes de mèches volages lui tombant sur le visage. Un maquillage prononcé faisant minutieusement ressortir des yeux d’un vert éclatant.
Choc visuel.
Esthétique sans faille. Superficielle.

Immobile, lève la tête et cherche les deux mots du destin. Une pancarte aux reliures vertes profondes. Kako’s Café. Alors, le voilà. Elle y était. Une main contre la vitre et s’approcher outrageusement. Son front et le verre, contact directe. Rien n’y faisait. Noir, c’est noir. Ne demeurait que ses yeux d’un vert acidulé. Vert de prêtresse. Se reculer, précipitamment. Prématurément. De nouvelles manières, pour ne pas tomber de ses échasses outrageusement hautes. La toile cirée toujours dans sa main droite et les tambours aqueux qui ne désamplifiaient pas. La porte était en bois. Un design irréprochable. Une barre de métal jaunie, froide, en guise de poignée. La porte s’ouvre, assez largement pour laisser passer la Belle. Ses Valentino craquant contre le sol, écho des battements de son cœur. Surexcitation ? Crainte ? C’était grotesque. L’endroit était lumineux, malgré l’heure tardive. Désert ? Non. A priori, non. Passer entre les tables, ce n’était pas une mince affaire. Risible, elle en avait oublié de fermer son parapluie. Il y avait le crépitement d’une radio, incertaine. Appréhension douteuse. Avancée minutieuse. Un pas, deux. Un mur. Non, un escalier. Pose sa main libre contre le bois lustré. Elle aime cette sensation, le bois lisse contre sa peau. Fait un pas. Puis deux. A nouveau. Laisse sont regard arpenté le mur. Néons colorés. Taches de couleurs des plus hétéroclites. Sol laqué. Rainures droites et lisses. Allant toutes dans un même sens. Le fond du bar, inversement, l’entrée. Veines peu profondes, de surfaces. Arpentant un sol d’un bois rare, jusqu’à un bar, ciré lui aussi. De nouvelles barres métalliques, vieillies, rouillées. Un pied munie de souliers légers. Noirs. Une jambe opaline au galbe parfait. Des lambeaux ébènes, ce qu’il devait rester d’une robe, sans doute. Plus haut, une nuque de neige où une centaine de fils dorés tombaient en cascade sur des épaules de satin. Une Muse. Sa Muse. Egérie surplombant son monde. S’approcher, le plus calmement du monde. Ne plus rien voir d’autre. C’était marcher dans l’ombre. La lumière n’était rien d’autre que toi. Corps phosphorescent. Mon phare d’Alexandrie. Ta pâleur perçant les ténèbres d’un monde à part. Notre monde. Princesse oubliée. Tu es belle. De dos, tu es magnifique. Ne plus te voir, ne jamais être là pour surveiller tes songes interdis me rend folle. La simple pensée de ta vue m’obsède. Et te voilà face à moi, petite poupée de porcelaine. Si fragile, et divine. M’approcher, juste cette pensée me déchire le cœur. Un pas. L’échos des talon contre le bois. Deux. Me retenir aux marches de l’escalier. Trois. Fait tomber le parapluie à mes pieds. Quatre. La lumière s’estompe. Cinq. Seule la tienne subsiste. Six. Arrêt. Tu te retournes. Un verre rouge sang à tes lèvres. Oui c’est bien toi ! Le liquide coule, entre dans ta gorge. Carmin. Bois, ceci est mon sang. Sales cannibales…

***

Dis moi. Tu t’appelles comment ? Et pourquoi tu es là ? Tu es jolie tu sais. J’aime beaucoup tes cheveux. C’est des vrais ? Parce qu’ils sont très beaux. Et ta peau, si elle est blanche comme ça, c’est parce que tu es allergique au soleil toi aussi ? Maman, elle me dit que le soleil, c’est mauvais pour moi. Tu as une jolie robe, elle est toute déchirée. T’en a de la chance. Moi, je dois mettre ces nœuds et ces froufrous. C’est pas que j’aime pas. Mais, moi aussi, j’aimerais bien porté des vêtements déchirés, avec des trous. Comme toi. Mais Maman, elle veut pas. Tu es si jolie. Et, dis moi, c’est quoi que tu bois ? Tu crois que je peux goûter ? C’est joli, c’est rouge. C’est du jus de tomate ? Maman, elle veut pas que je boive des trucs à la couleur bizarre. Elle dit que c’est indigne à une jeune fille de mon rang. En fait, il y a plein de chose que je n’ai pas le droit de faire. Comme sortir du château ou même de ma chambre après dix-neuf heure trente. Mais, aujourd’hui, j’ai fais tomber un drap de ma fenêtre et je suis sortie. Comme les princesses des contes que me lit Maman avant de m’endormir. Mais, tu sais que Maman, elle ne veux pas que je l’appelle Maman. Mère, c’est ce qu’elle veut. Elle est très gentille, mais parfois, elle me frappe, sans raison. Ca me fait peur, mais après, elle me prend dans ses bras. Elle me dit qu’elle m’aime et qu’elle est désolée. Je la crois, parce que c’est Maman. Mais tu sais, Madame. J’ai un peu peur. Lorsque la boite à musique arrête de tourner, je sais qu’elle va arriver, et j’ai très peur. En fait. Dites, je pourrais rester avec toi, Madame ?

***

Ne plus bouger. Tenter de parler. En vain.
Syndel.
La fixer avec insistance. Comme si il n’y avait rien d’autre à faire.
Dis moi.
Une main sur les lèvres, elles sont si sèches.
Je pourrais rester avec toi ?
Lâcher l’escalier, se donner contenance.
Juste. J’aurais aimé.
Avancer, d’un pas. Tremblant.
Ce soir.
S’arrêter. Passer une main dans ses cheveux. Jouer avec ses perles.
J’ai peur, tu sais. Seule, j’ai peur.
Attraper le pendentif. S’écorcher les doigts. Souffrir. Jouissance.
Je t’en supplie. Reste près de moi. A jamais.


Se redresser. Et sourire. Accoutumé. Faux, mais essentiel. Lever la tête. Narcotiques. Goûtons aux poison de l’Eden. S’avancer. Pas longs et félins. Entendre la voie. Oublie toutes les autres. Avancer près du corps inerte. Toucher le bois du bar. Peau noire. Cuir cendré. Courbure admirable. Vois-tu ? Et puis, la réveiller du pays des songes.


- Tu m’offres un verre ?

Pour l’instant. Ca va. Mon Dieu. Qu’est-ce qu’il m’arrive ?

Dites. Je pourrais rester avec toi ? Madame. S’il te plait.


[ “She burns like the sun
And I can't look away
And she'll burn our horizons make no mistake” ]

D’un naturel bivalent. De toute façon, ici, tu ne t’y prendras pas. Pas comme ça avec elle. Tu passes tes doigts sur la chaîne suspendue à ton poignet, laisse tes iris se confronter aux siennes. Te perds dans le bleu de l’océan. Les vagues et les tréfonds de sa carcasse sombre. Ouragan et maelström.

- Iromy, excuse moi.

Mon nom. Il prend des allures incroyables sortit de ta bouche. Eveil.
Tes yeux se braquent sur moi. Tu me parles, et je n’écoute plus. Tes lèvres, une symphonie. Ta gorge lâche des râles subtils. Tu t’approches, ton odeur s’approche. Je ferme les yeux, les réouvre. Toujours là. Ta robe déchirée comme seul atours. Ta gorge se serre lorsque tu prononces les r. Ton accent est imperceptible, tu te caches. Te découvres pour mieux te dissimuler. Mécaniquement, tu soulèves le menton lorsque tu me parles d’eux. Toi et ta fierté vulgaire. Tu t’excuses par une légère montée de ton timbre clair. Remets en place une mèche décolorée te tombant devant les yeux. Clignes des paupières avant de te retourner. T’approches de la masse comateuse. Ecrases tes points sur le plateau du comptoir. Le fait sursauter. N’aurais-tu pas oublié tes colorations rétiniennes ? Tes yeux sont bleus. Tu les regardes. De ces saphirs nouveaux. Inondes le monde de couleurs nouvelles. Te décroches de moi. Pars. Tu as tant à faire. Encore tant à faire. Mais, ne t’inquiète pas. Nous avons le temps. Quelques jours. Encore quelques jours. Nous avons amplement le temps.

- Debout. C'est ma tournée, et ça vaut aussi pour toi.

Tes mains sous ta gorge divine. Le regarde amusé. Jouant avec ce qui te tombe sous la main. Posture féline, posée contre tes bras découverts. Alternant le regard. Lui. Eux. Et moi. Dangereuses suspicions au creux de l’iris. Peur non justifiée. Pourtant légitime à ta personne. Tu as peur, mais tu te caches. Continuellement. Te dissimule où place il y a. Tu crées l’espace. Réserve ton espace personnel où camoufler ton immense présence. Où séquestrer ton âme démoniaque. Imposante. Imposante. Trop pour toi. Trop pour nous. Y parviendras-tu ? Haha. Non pas de toi ici, je t’en pris, retourne dans ton monde. Pas de toi ici. Il y a encore tant à faire. Tant de maniaco-dépressifs à aller enterrer. Ici, personne n’a besoin de tes services. Une dernière chose. Ecoute, elle n’est pas à toi. Non pas encore. Laisse-lui le temps, encore un peu de temps. Bientôt son état empirera, tu le sais. Nous le savons tous. Et ce jour là, ce jour là seulement, elle sera à toi. Entièrement. Ses rêves et ses cauchemars. Sa réalité virtuelle et caustique. Toute tienne. Tu pourras jouer d’elle comme bon te semble, jouer de ses formes harmonieuses, de ses lubies précaires, des ses réactions sulfureuses. Elle sera nouvelle actrice de ton micro-théâtre personnel. Mais ce jour là n’est pas encore arriver. Un peu de patience. Je te le promets, bientôt. Un peu de patience. Aujourd’hui, elle m’appartient.
Une dernière volonté ?
Et toi, es-tu perdues ?

- Alors, qu'est ce que je vous sers?

Rappelle-toi. Choisit.
Non, ça n’a pas d’importance. Lâche un mot. Le premier qui te vient à l’esprit. Oublie Vanita, non, je n’aime pas les mauvaises surprises. Syndel. Holy. Auro ou Lyo. Qu’importe. Sort un mot, on s’en contentera. Vu leur état, ils ne feront pas la différence.
Pace que tu aimes quelque chose, toi ?

- Dans ce cas. Du citron. Avec beaucoup de sucre.

Fais le tour du zinc, la main frôlant le bois. M’approche d’eux. Jète à un oeil au gamin. L’attrape par la manche et l’attèle au bar. Auprès d’eux. Tout le trois. De nous. Rejoint l’ivrogne et son alter-ego animal. Passe une main sur son épaule. Son cou. Son menton. Le remonte. L’autre pour son dos. A la hauteur d’un humain conventionnel. Lui souffle dans l’oreille. Le force à se réveiller. Grogne doucement. Gratte ses cheveux. Homme-Loup. Nous savons à quel point c’est réconfortant. Là, là, toujours là. Là. Toujours.

- Et pour lui aussi. Avec beaucoup d’eau.

Et l’autre. Le Nippon. Son regard atterré posé sur nous. Non, on ne te mangera pas. Je te le promets. La tête contre son épaule, le dévisager, le regard interrogateur. Malice non dissimulée.

- Citron ? C’est très mauvais pour la santé.

Parce que nous allons boire jusqu’à nous enliser. Jusqu’à ce que l’acide sommaire de la chose nous transperce l’intestin. Encore et encore, un nombre impressionnant de verre que les compter ne sera plus entreprise humainement possible. Il deviendra notre opium personnel. Vomir ne servira à rien. Il deviendra ce qu’il deviendra par notre propre vouloir. Quitte à se faire du mal, autant le faire licitement. Comme si nous n’étions qu’à ceci prés à présent. C’était pitoyable. Lui était déjà en loque, l’autre n’avait pas l’air capable de digérer la moindre gorgée. Vu leur état respectif, autant montrer l’exemple. On ne comptait pas se retrouver avec deux cadavres sur les bras. Pas cette nuit. Pas ici. Pas avec elle. Non, pas avec elle.

Ca te dis, un cocktail javel-grenadine ?
Non ? Citron alors.
Citron.

Ca vaudrait mieux. C’est moins douloureux.
Plus audacieux. Mais le mieux
Imperceptible à l’autopsie.

C’était donc ça…
Ecrase.
Moi non plus, ça n’va plus du tout. Plus du tout.
« Ce que tu ignores ne pourra pas te faire souffrir. »

- Cette semaine, aucun tremblement ne devrait toucher notre pays. Fuji nous contemplera de sa grandeur abyssale. Eternellement.

- Et toi, que prendras-tu ? Syndel.

Pas de mauvaise réponse, je t’en pris. Pas de mauvaise réponse.